jueves, 29 de enero de 2015

Rubicón


                                     una rosa blanca y una flor en el ojal del hielo



El norte imperial y el cielo blanquiazul,

con nubes radiactivas y las rocallosas tísicas de

tanta abundancia........




Llego temprano, 

cercano el oeste del meridiano,

el far west,

y la relevo de su último puesto en la fila,

con indisciplina,

muchacha dorada de piel blanca,

esbelta de cintura cósmica,

carapálida,

y el blue jeans de la moda volátil.

Sin pretensiones de propiedad,

tampoco argucias,

la he sustraído de su espacio tiempo,

cortésmente la hurté de su no lugar,

de la estepa árida el viento el pelo le revolvía,

y lo derramaba sobre sus hombros atesorados,

trigal el oro de su cabello,

mientras se calcina sedienta y artificial la chatarra

en la arizona infernal,

de neocolonialismo avasallante,

subterfugio en el pésimo inglés,

de los ingleses,

del idioma opresor y de los opresores.

Que no es el idioma original de la humanidad.

Tímidamente esbroza ella ,

sus perlas de rodeo drive,

muy puritana the girl,

the american girl,

es tan rubia la ninia que cuando sale el sol no se la ve,

y él , el sol,

avienta descargando su fúlgido ADN de napalm nuclear.

miércoles, 21 de enero de 2015

Opus nigrum




La gangrena capitalista comiendo a este miembro,

           catacumbas del imperio,

                                        tirados en los accesos,


            en plena pelea de perros callejeros y domésticos,

los negros,

                   martillándose con heroína los huesos del esqueleto,

el puto imperio,


                      el puto imperio anglosajón,


cultura desechable hecha del descarte,

                                                           carne,

hedionda carne de la máquina de picar carne,

                          carne molida la de negros, putas y putos,

pobres, picados y paqueros.


Cualesquiera otra minoría en las avenidas,

la tercera la cuarta la quinta,

etcétera.

Las vértebras por sus carriles se va la vida,

                              pedacitos de sueño.Fragmentos de luna,

sólo para huir de la incertidumbre.

En ciernes las autopistas pasan ligero,

atraviesan aviesas y torcidas la garganta de la ciudad profunda,

el grito manso,

gutural la ciudad del dios cosmopolita,

demarca el guetho,

cosmopolitan la ciudad de aristóteles,

la polis,

el estado moderno,

el leviatán posmoderno sin fronteras,

el ágora y el animal cívico,

animal mansísimo.

Donde antes hubo humanos descartables como jeringas,

acumulativa basura corrosiva hay,

el canal rezando al cielo abierto.

Y un bisturí de acero, quirúrgico instrumento,

operando los laberínticos entredichos babilónicos.

Una casita aquí otra más aquí aquella aquí,

ensimismado el terreno me pertenece,  

                                                     con papeles de dominio,

me la recetó el médico a la prescripción adquisitiva vio.

                             A la autopista la villa de los excluidos le disputa el territorio,

la soberanía y el tercer elemento.

Crece la ciudad sin argumentos,


                          esa jungla que te arranca el corazón y lo devora.

Decrece la calidad de la vida sin razonamientos,

                     urbanísticamente y deshumanamente. 




martes, 20 de enero de 2015

Surrealismo



                         Desleír en la boca la geométrica tajada







Selecciono una rebanada y saboreo la delicia,

                                   en la madre de ciudades,

y ahí mismo además la apruebo,

                  el exquisito producto de la ubre llana,

                                                  se deshace haciéndose sabor en la boca,

así también alguna vez tus besos,

                     y tus pezones de almibarada primavera.

eres fruta permanente mujer.


Al parir, tus pechos son cántaros de miel,

                                         el queso hecho a partir de la leche,

dietética láctea y cuajada 

                redondez blanquecina,

              como una luna llena,

               ordeñada en el cauto sosiego de la madrugada,

ellas pintan la aldea salamanquera,


   felices y echadas presumiendo parsimoniosas,

                                   al costado del camino,

pacen bramas de tranquilidad,

                                    en la asoleada Santiago del estero.

Las cabritas encabritadas de cabritilla

que miran ir y venir automóviles flamantes,

y colectivos destartalados yendo y viniendo,

                                el rebaño en puro traqueteo del tedium vitae

 
 el monte santiagueño suda la gota gorda .

Aquí una cédula real tiene quinientos años de edad,

                       un antiquísimo arcaísmo del escorial,

                              escoria  y osamenta de putas realezas,

en el matriarcado déspota del  nepotismo ,

prohibe pronunciar palabras en quichua,


                                    el silabeo se cocina en silencio,

desautorizando el arte expresivo y discursivo,

el fuero del desafuero absoluto.

                      Sin embargo a pesar del bloqueo,

y contra todos los pronósticos,

                          el lenguaje de los ancestros ,

  sobrevive ileso,

                            no tieso,

intacto en la cultura campesina,

                     casi como el lenguaje de los hebreos,

cruzando la muralla china,

del idilio a la dependencia,

                         la muralla de la muralla.

El muro donde se estrellan los sueños,

                                                       el muro de los lamentos.






































viernes, 16 de enero de 2015

La revolución es un sueño eterno

                        




  En la fase superior y agónica del sonambulismo,
    
                     pudo entrever una visión de demiúrgica procesión ,

                                        barriendo como lima nueva ,

                                 las injusticias de históricas faenas.                                       
                                                                                            
                                                               


Un día de furia cualquiera,

de esos días que hoy son moneda corriente,

en estos tiempos de curso legal.

Y estando enjabonadas  las vísceras del apoteótico mamotreto,

una chatarra adusta de ceño ,

pretende conocer el árbol genealógico,


del vehículo malgastado,

debajo la alfombra arrugada del chatarrero.


Estampa milagrosa el fetiche

                         no habrá rosas ni flores que mitiguen tus dolores



Será una cuestión de la sociedad de clases,

el status el origen el ascenso el descenso,  ocasionalmente  pienso.

La propiedad privada _ese eufemismo  DESECHABLE Y ACÉRRIMO.

Hoy me llovieron los automóviles en el comercio,   

                              patente lluvia de autos esa,

                                                  pareciera que fuera revolución,

cuando no cierran las cuentas ,

                                  se amplifican las brechas,

                           entonces las ideas y las revoluciones,

              al mundo lo zamarrean.

y es fruto maduro del amor  , la revolución.

Cae la brizna acumulativa,

                                             de motores, marcas y modelos,

en suma algebraica y de matemática gestación.

                                          La humana condición , de caída, fabricando autos

                  de plástico y de cartón, en las ambiguedades de los

medios de producción.


Gotas pesadas partiendo el egotismo  de la alta gama esférica.

Barranca abajo por la ley de gravitación,

                          como aquel hecho de divina prestidigitación,

la luneta devaluada y sarrosa dañando la superestructura cerrada

                   del planeta .

Será una bomba más inteligente que el carbono,

dando de coletazos en  el círculo concéntrico, sobre las cosas y los 

                patronímicos de herejotes abolengos,

                               daños colaterales desbaratando los métodos 

de la santa madre  iglesia,

 la nueva jerusalén de los hijos de la piedra.


                            El reflector artificial del parnaso terrenal,

blasfemando gotas de hierro,

                                          laboriosa sangre,

la plusvalía en la espalda obrera.

                  Tan ancho el cielo,

allá a lo lejos tapizado de espejos,

                                                 la cosa pública,

                             la morada del profeta griego o el transformista mejor subvencionado

 del universo.....




,











martes, 13 de enero de 2015

Lamentaciones



                                                                   Te falta amor



También lloran los niños,

fenecen de hambre en la argentina raquítica,

en el interior profundo y desfalleciente,

                                         aspiran el bacilo de la tuberculosis.

De la década perdida subyace el determinismo fatalista,

                                             Néstor Femenía nació,

tu nombre es hoy poesía triste,

                                             creció mamando penas durante siete años,

pertenecen a los niños las penas,

en el granero del mundo,

las vaquitas mugen foráneas y privadísimas.

Fue en el chaco,

infierno impenetrable y desquiciado,

por el hombre blanco,

humillando y vejando a los pueblos originarios,

cuando lloró y murió de hambre,

había mariposas en su estómago,

y trigo en los pajonales.

                                     Niños del hambre

perecederos y suplicantes en sus cuerpitos etíopes,

con hambre cejan de latir,

es el hambre quizás la peor violencia del hombre,

eso no lo sé,

pero si sé que es la más rastrera en un país que respira la violencia,

mientras reza y oxigena la siega,

      de comida que alimenta a cuatrocientos millones de almas.

Siempre en la eólica máquina de la inequidad con iniquidad,

     esa maldita brecha. 


sábado, 10 de enero de 2015

El gallo de oro

                                                                         
                                                              Anegado de alcohol y de baladas







Qué lo han matado ellos!

a federico lo han matado en las bodas de sangre

al poeta de la vieja granada

el camborio de rosita la soltera

la casada infiel

que tenía marido

cuando la llevé al río

fueron los fascistas y capriformes

machos entre los machos

desnudo lo han matado

por puto por rojo

lo han matado

miradle

he ahí el poeta

yaciente por siempre

sin vejez y no conocerá nunca la muerte

en la tierra yerma está morido

y la ramilla verde de la estepa lo está velando

verde verde mozuela verde

que te quise verde

fría y seca.

domingo, 4 de enero de 2015

Epigramas

                             




        Mirar la luna con las estrellas ,

también es resistencia.

Sigo creyendo que tú puedes inspirar mejor poesía.


    Tal vez nos casemos este año, amor mío,

y tengamos una casita.

Y tal vez se publique mi libro,

o nos vayamos los dos al extranjero.

Tal vez caiga el tirano, amor mío.


Noches tropicales en centroamérica,

en el trópico contiguo, de mar en mar,

el jacal de juncos junto al lago de managua,

entrelazados los dos en la selva morena,

la espesa selva verde y sempiterna,

ella nos mira reyerta.

Cubierta en hojas de palmera,

tu vientre eterno,

y leche de coco entre tus piernas.

Desveliza la efigie del tirano,

el tirano,

nadie más que él,

estatuilla en la edad del yeso,

tiene ojos y no ve,

tiene boca y tartamudea,

tiene oídos y no oye nada,

tiene su picha cortada,

seccionada en la seccional,

por la farándula vernácula,

destruye a mazazos,

las rispideces y sandeces del trasvestismo político,

él rompe cabezas,

para después poder atar con alambre de fardo,

púas subsidiarias,

tiene la cornamenta original,

que la monogamia  patriarcal trae consigo,

por añadidura,

en la herencia patrimonial,

una marca genética en el triunfo sobre la hembra.


Estocolmo,

esto es el colmo,

ni tú ni yo nos vincula la opresión de la tiranía,

lo sabías?


En al ciudad militarizada,

los milicos de la incivilizada,

forrada forma de vida,

por el ojo biónico del gran hermanastro,

el camello por la aguja,

qué no es puro cuento,

la perversidad del perverso.


Tu vanidad tu vanidad

Ah! tu vanidad,

amarte fue un error humano,

yo podré amar a otras como te amaba a ti,

pero a ti no te amarán como te amaba yo.
              Cándida

la vanidad es de tu legítima propiedad,
        y sin vicios.