Tango

                                                                     Escurriéndose un hilo de baba



Hurgando las  hurtadillas de miedos atávicos,

mal venidos desde el precámbrico.

                                              DE ALÍ BABÁ Y LOS CUARENTA LADRONES

Fruta muerta la tierra desheredada en lloros.

     Llantos de rocío salado.

                                No habiendo heredad.

Una vez que te hizo dios , 

                                        mil veces te deshizo el hombre.

Bendita eres entre las muchas hembras.

               Guarida del naufragio la cueva moderna.

                           Cavernaria de muy obsoleta.

                                           La oruga en el pizarrón,

                                                      desempolvando el barro de la corrupción.

                                          Sierpe de múltiples cefaleas.

Traen consigo las elecciones a los cartoneros de ideologías,

                            caradura de pegatinas.

                                    Bravucones y cínicos de corazón.

Qué las ideologías no están muertas, joder.

Arrastrados,

                   correntada del puerto y luces de neón.

Los muertos que vos matáis gozan de buena salud.


Los perros ladran en la noche cerrada,

pensando en vos no puedo dormir,

del reloj redondo el despertador,

anuncia las cuatro AM.

Todos tus muertos              todos tus muertos

Elegía del silencio.                       Silent please.

Esperando la resurrección.

                     Cada día al despertar me gusta resucitar.

Nosotros y ellos

nosotros vosotros ellos

usted y yo

en el muelle de san blas,

amándonos con la luna llena allá arriba, tan lejana y callada.

Hay tanta soledad en ese oro.

La luna de las noches no es la luna

que vio el primer adán.

Los largos siglos de la vigilia humana

la han colmado de antiguo llanto.

Mírala . Es tu espejo.

De arribeña la rivera .

La revolución es la energía de la materia enfocada hacia el amor.

Temprano de madrugada, ya se oye el canto del gallo,

en do mayor,

y ya Pedro también,

el que negó tres veces,

antes de rezar y  ser piedra.

                                                     NO TIENE RENTA

Arrullo de aullidos  en la marea.

Con la fragua y el arado,

ni yunta de bueyes,

para el sembrado,

aporca la greda.

Las hendiduras de sus miembros, ermita del yugo desahogado.

La sangre afluía aquellas manos.

A borbotones,

los inundados del insoportado sur tucumano.

Sus ojos enrostrados en lágrimas .


Cuando pienso una mujer, pienso en ti.

Es idealismo romántico, tal vez,

o apriori platónico desesperado.