Tinta

Sí las yemas de colores adornan la primavera
y el tono tinte te engalana rosa pimpollo
desde  capullo a  crisálida
hasta paloma adorada
y amada
en vuelo inagotable inalcanzable
irás agrietando con donaire pasional
las montañas y los valles
cuando es tu belleza de punzante compunción
la que se ha clavado en mi pecho
de hombre y amante
y ya no hay para mí tinta sangre
un lugar donde pueda yo buscarte
para amarte como antes
y adorarte
será mi angustia de quererte y no verte
en el ayer refugiado por tu nombre
hoy hay un valle lunar de rocas marchitas
de desierta plañidera
tal vez sólo vivo sobreviviendo 
yo en mi partío latidor
de matiz seco marte
y sin coloración